推开门，一股淡淡的雪松香薰混杂着陈年原木的味道扑面而来。

两人找了个最角落的半圆形卡座。

洛晓依脱下外套，只留了一件薄毛衣，摘下口罩长长吐出一口白气。

一名穿着黑马甲的服务生走过来递上酒水单。

洛晓依熟练地翻到最后。

“一杯蓝眼泪，微酒精。再给他来一杯……”

“热牛奶。全脂的，多加一勺糖。”

凌飞把剥好的几颗栗子仁推到洛晓依面前，头都没抬。

服务生笔尖一顿，看凌飞的眼神像看个来网吧点大补茶的奇葩。

但良好的素养让他忍住了吐槽，转身离去。

洛晓依用牙签戳起一颗栗子塞进嘴里，腮帮子鼓得像只松鼠。

“大半夜在酒吧喝热牛奶，大少爷，您这养生局攒得够硬核啊。”

“熬夜已经很伤身体了，再喝酒，我怕我活不到你给我养老的那天。”

凌飞扯过纸巾擦了擦手，靠在泛旧的沙发背上，视线落向正前方的半圆形小舞台。

洛晓依顺着他的目光看去。

舞台只有不到十平米，放着一台雅马哈电子琴，两把高脚凳，和几个立式麦克风。

此时，一个穿黑夹克、戴着鸭舌帽的消瘦青年，正抱着把吉他调琴弦。

看上去年纪不大，但透着一股子历经社会毒打的疲惫感。

“叮。”

青年修长的手指扫过琴弦，前奏响起。

是蓝星一首烂大街的伤感情歌《秋风冷》。

洛晓依微微蹙眉。

作为顶流歌手，她对这种毫无营养的流水线口水歌有着本能的生理排斥。

但在下一秒，当青年的声音通过音响传出时，洛晓依的眼睛瞬间睁大了。

“那年秋风……吹散了谁的承诺……”

没有油腻的技巧，没有刻意的造作。

青年的音色极具辨识度。

带着一种浓烈到化不开的故事感。

凌飞原本微眯的眼睛，悄然睁开。

他坐直了身子，手指在大腿上轻轻打着节拍。

脑海中，那座沉寂已久的开始飞速运转。

这声线，太正了。

但在蓝星这个只认飙高音和电音的畸形市场，这种嗓音，只能吃灰。

“他叫阿俊。”

一杯热牛奶和一杯蓝色的特调放在了桌上。

来送酒的不是服务生，而是一个身材微胖、留着小胡子的中年男人。

他是这家清吧的老板，老徐。

老徐似乎看出了这桌客人的专注，顺手将托盘夹在腋下叹了口气。

“这小子在这儿唱了三年了。嗓子是个好嗓子，可惜，生不逢时。现在的小年轻，谁爱听这种半死不活的调调？”

仿佛为了印证老徐的话，青年一首歌还没唱完，靠近吧台的一桌客人就闹腾了起来。

四个穿着紧身精神小伙装扮、脖子上挂着粗金链子的社会青年，正一边摇骰子一边大声嚷嚷。

“卧槽！台上那个，没吃饭啊？！”

其中一个黄毛用力拍着桌子，啤酒瓶震得叮当响。

“大半夜的唱特么什么出殡进行曲！网抑云成精了？换首带劲的！给老子唱首《狂舞迪斯高》！不然退酒！”

酒吧本就拢音，黄毛这一嗓子，几乎盖过了青年的歌声。

阿俊拨弄琴弦的手猛地一僵，一个刺耳的错音传出。

他停下了演唱，鸭舌帽压得很低，看不清表情。

握着吉他琴颈的手背，青筋根根暴起。

老徐脸色变了变，赶紧赔着笑脸小跑过去。

“几位老板，咱这是静吧……”

“去你妈的静吧！老子花了两千块开卡，是来听他号丧的？”

黄毛不依不饶，从皮包里抽出一沓红钞票，啪地拍在桌上。

“一首快歌，唱完这些都是他的。不唱？赶紧给我滚下来换人！”

老徐看着那沓钱，咽了口唾沫。

他转身，快步走到舞台边，用力拍了拍木头台子。

“阿俊，别杵着了！换歌！客人要听快歌，麻溜的！”

老徐语气里带着不容拒绝的命令。

阿俊抬起头，那双眼睛里布满了红血丝。

他对着麦克风，声音干涩。

“徐哥，我……我不会唱迪斯高。”

“不会唱你就给我编！随便喊两嗓子炒炒气氛！”

老徐压低声音，但前排依然听得清清楚楚。

“阿俊，我这儿不是做慈善的收容所。连客人都哄不好，工钱你也别结了！”

阿俊胸膛剧烈起伏了几下。

他闭上眼睛，深深吸了一口气。

再睁眼时，眼底那最后一丝对音乐的孤傲，似乎被现实按在地上摩擦了个粉碎。

他干脆利落地关掉麦克风开关。

接着，在黄毛等人的哄笑声中，他一言不发地解下吉他背带，弯腰，把那把吉他小心翼翼地收进琴盒。

“不会唱就滚蛋！”老徐气急败坏地指着他，“明天不用来了！”

阿俊依旧没还嘴。

他背起沉重的琴盒，佝偻着背，推开后排的员工通道铁门，消失在昏暗中。

老徐转身，立刻换上一副谄媚的笑脸去安抚黄毛那一桌。

原本安静的酒吧，彻底被黄毛等人的划拳声和肆无忌惮的笑声填满。

角落卡座里，死一般的寂静。

洛晓依死死捏着那杯没动过的特调，心里一阵发堵。

那一瞬间，她仿佛在那个落魄歌手身上，看到了刚出道时的自己。

被星耀娱乐逼着去应酬，逼着唱那些像工业垃圾一样的流水线口水歌。

如果不同意，就要面临雪藏、封杀、甚至是天价违约金。